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A poesia,
não tem hora certa.
É vulgar, faz-se oferta.
Talvez,
em flor, a poesia,
veste-se de arco-íris e vadiagens.
Na quebra
do silêncio branco, a poesia,
sofre arritmia cardíaca.
Dá-se o encontro: frenesi e êxtase.
Mortes!
E, a poesia ali, cor carmim.
EM - CONEXÕES ATLÂNTICAS V - COLECTÂNEA - IN-FINITA
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