Geringonça - Beth Brait Alvim

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Minhas auréolas cor de ouro rosa

madrugam atrás de faróis e becos ígneas

feito um por-do-sol

quando a sirene dos manicômios

nos ensurdecem

elas tremulam no asfalto arrepiadas

e rabiscam os lagos com linhas de prata

para sempre

dividindo dia e noite

para sempre

céu e terra

mar e túnel

Minhas auréolas consomem todos os watts de uma

geringonça pré-industrial

como eu

que sou movida

à manivela

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Ciclone - BETH BRAIT ALVIM

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.. e o vento

arrebentou minhas

sete peles.

Sem elas,

navego leve.

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Soneto do pássaro tonto - BETH BRAIT ALVIM

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Sou este coração cheio de lascas,

um peito que encrespa sob uns pés tortos,

navio sem mar, à deriva, sem porto,

um cão bravio preso na mordaça.

Minha alma afunda como uma carcaça

por vezes boia como um peixe morto,

é fino fio que emenda um pano roto,

das bestas famintas, ela é a caça.

No bico trago a lua dos desertos

e pairo no céu qual pássaro tonto,

desenhando o sol, remendando cortes.

Mas hoje não existe o salto certo.

Só pousar em covas que nem mais conto:

voo raso e vazio rumo à morte.

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Espera - BETH BRAIT ALVIM

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alfinetes nas extremidades

o olho direito escoa pelo ralo

enquanto

o vício do por enquanto

estupra o sonho

EM - CONEXÕES ATLÂNTICAS VI - COLECTÂNEA - IN-FINITA

Círculo polar - BETH BRAIT ALVIM

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aos 45 graus

de um salto

arranco lascas do meu couro derretido em ácido

e com os pés em carne viva chuto o lixo das esquinas de São Paulo

bem alto

até cobrir a torre da catedral e de longe

saco uma foto do topo da bela dama que tem o ar de uma senhora

medieval

com seu chapéu

de longe

à la coco chanel

o lixo de são paulo

mas são apenas restos sujeira excreção

apenas o cocô em zoom

os respingos da cultura ocidental

pintarolando as bordas dos pratos brancos dos que sentam à mesa

e arrebitam o charme de buñuel na ponta dos seus narizes

pontiagudos de cristais de neve ácida

e mal escondem seu esgar de cera diante de tudo que não brilha

e não é branco

como a lua

então rio e choro rio e choro rio e choro

e grunho minha solidão nos buracos das bocas de lobo ardendo

em febre

e toco gasolina e umas faíscas de um cano de prata até

meu coração arder no fogo do inferno

em praça pública

e cavo sete palmos debruçada no cimento coberto de merda

e rachaduras de um conserto mal feito de onde saltam pontas

de estrelas feito pulgas famintas um estandarte de tangerina

uma dançarina de cabaré antigo um ombro direito pisoteado

pela madame cleci um espadachim seminu que sempre desce

a rua da consolação o terceirizado nem aí com o serviço largado

coçando o saco bem na cara do corre do centro o pipoqueiro

do teatro que morreu de corona e os sem teto sem buraco

sem cobertor sem prato sem papel higiênico sem água sem dois

metros de distância sem vacina sem nada e corro corro corro

e me afundo na areia revirada da represa imunda e deliro

atrás de ciscos e lascas de conchas de mil anos e me afogo

até esquecer esquecer esquecer

então esfrego com sal grosso minhas retinas nas pontas

dos meus seios

e rasgo com os dentes embora moles meu útero seco

para que a dor de doer sem pele sem mente sem sangue

sem memória sem herdeiros

seja apenas o converter-me em ossos apaziguados

como baba de leite que jaz numa esquina qualquer

até explodir a lua cheia

e perder os sentidos de uma vez no seu

círculo polar

EM - MULHERIO DAS LETRAS NA LUA - COLECTÂNEA - IN-FINITA

Irmão - BETH BRAIT ALVIM

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Navegas no meu quase sonho
ruídos textura leve temperatura
e lá repetes histórias.
E eu a demolir a pétrea surdez dos doutores,
praguejar a agulha rompida,
a escorregar atrás de outro chumaço de algodão,
e chorar a sonda entupida, os engulhos, a vergonha.
Não sinto cansaço, só premência.
Bem perto do meu peito uma cabeça encolhida,
e no meu colo uma perna que balança os pêlos como
tranças de palha.
Vivo e natural esse estado de vigília,
onde os mortos ocupam tranquilos nossos vazios
e nos fazem executar tarefas para eles sem
interrupção.
Elas não são pesadas as madrugadas, nem as tarefas.
E não se trata da costumeira insônia.
São sinas que nos foram destinadas
desde tempos remotos.
É só uma noite povoada de proximidades.

EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL (POESIA) - COLECTÂNEA - IN-FINITA