no passeio de domingo. Lamentas
o frio da tarde, mas os teus olhos
são um farol adormecido
num porto sem cordas, sem navios.
Agora abraçamos o vento
naquela força brutal com que os braços
se apertaram em voltas e mais voltas
no vendaval do desejo. Ah, os passos
repetidos no cinzeiro da tarde
são amarelo, azul, preto, amarelo,
na imperfeita lucidez da frase inacabada.
EM - OFÍCIO DOS PÁSSAROS - ALBERTO RIOGRANDE - LUA DE MARFIM
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