Caminhos – Debora Pio

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Eu tenho dores

Que a ninguém interessam

Tenho amores

Que já partiram

Para outros destinos 

Ou mesmo morreram

Um mar enorme

Sal a arder os olhos

Um coração defeituoso

Não gera lágrimas 

Só dor.

A lua, imensa, reina absoluta

Silêncio 

Silêncio 

Somente o ruído de mansas ondas

A desfazer a lua na areia 

 EM - ENTRE PALAVRAS (AO ENCONTRO DA POESIA) - COLETÂNEA - IN-FINITA

Meu pai, o jatobá - Debora Pio

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Abraçavas o jatobazeiro e fechavas os olhos

Esboçando um leve sorriso

Um gesto de humilde meditação

Comunicação com a mãe

Sempre gostaste de tirar os sapatos

Sentir a terra, a água, a areia, o sol

Embalando os teus pés

Os teus pensamentos

Teus olhos verdes iam então para o horizonte infinito

Alisavas com as tuas mãos as rugas do tronco das árvores

Onde o mapa do tempo conta histórias.

Quando, juntos, por ali passávamos

Ali onde fica o jatobá ancestral

Levemente erguias o chapéu

E com voz emocionada e rouca, dizias:

- Ó, meu jatobá!

Davas-lhe, assim, um abraço

Aquele – de respeito pela Natureza.

Duma feita, deste-me uma grande semente

Caída daquele jatobazeiro.

Guardei-a.

Inocência

A peste levou-te

Hoje, temos a semente plantada na terra, junto contigo

Retorno telúrico

Destino de todos os viventes

Um dia

Comungarei convosco.

Pai, in memoriam.

EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL - COLETÂNEA - IN-FINITA

Urbanismo - Debora Pio

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A cidade de dia

As calçadas livres, limpas

Por assépticas

Vitrines, glamour

Inúmeros passantes

O vai-e-vem interminável

Movimento.

Noite

Como por ficção

As calçadas vão se enchendo

De invisíveis seres

Aparecem colchões, cobertas,

Uma caixinha de feira, de madeira, faz a vez de criado-mudo

Aparece uma flor numa garrafa vazia

O design interior dos sem-teto,

Dos invisíveis

Alguém lê um livro, apoiado a um amontoado de roupas

A estética noturna

Os ônibus passam,

Pela janela, na velocidade da luz,

Os invisíveis permanecem invisíveis.

Sob o caixa 24 horas do Banco Nacional

Alguém se cobre por inteiro, para poder dormir. À mostra,

O ícone dalgum santo e um copinho de papel, com algumas moedas de menor valor.

Menor valor...

E seguimos, passageiros.

O farol abriu.

EM - CONEXÕES ATLÂNTICAS VIII - COLECTÂNEA - IN-FINITA

Tardes - DEBORA PIO

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O cheiro do mar

das férias da infância

Vejo as minhas mãos pequenas

a tentarem abarcar o mundo

que era espuma

a espumas das ondas, que ia e vinha

avançava e recuava

o castelo de areia

o mormaço

Aquele calor preguiçoso

Vontade de dormir

Embalada pelo som daquele quebrar das ondas

Oceano aberto

A brisa noturna

A aumentar o arrepio

Da febrícola provocada pelo excesso de sol

De sal

Os olhos quase cerrados

Fata Morgana

A ilha que não havia

A areia que levitava

A infância que se foi

Com o amanhecer.

A menina que já não era

Que já não sou

Mas as mãos, pequenas

Ainda querem abarcar o mundo

Um mundo de areia

Que se esvai

Que se esvai.

EM - CONEXÕES ATLÂNTICAS VII - COLECTÂNEA - IN-FINITA

Ruptura - DEBORA PIO

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Este chão

Tão pisado por mim

Subitamente faz-se desconhecido

A morte do patriarca

Fez com que a tribo

Se desestabilizasse

Fendas

Rupturas

Não há retorno

O que há é

Um caminho novo a ser aberto

A custo de dor

A custo de suor e sal

Pisemos.

EM - CONEXÕES ATLÂNTICAS VII - COLECTÂNEA - IN-FINITA

Jogo partido - DEBORA PIO

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Quebrei-me em mil pedaços

E já não consigo juntar-me

Uma parte minha, foi-se com meu pai, morto de surpresa

por uma dessas peças que a vida nos prega

Outra parte voa sem destino determinado, voa e observa

às vezes, noutras – sonha

Ainda há uma parte que se despedaça por tragédias alheias

Mas que nunca são totalmente estrangeiras

Uma vez que o barro que fez Adão, fez a todos nós

Ao Norte há frio e guerra

Ao Sul, pecados de cores que nunca amainam

Pecados de aromas e ritmos

Fazendo com que a vida seja uma celebração intensa

Como farei eu

Para seguir assim, em pedaços, partes que não se concatenam

Pedaços de outro quebra-cabeças

Como se ajuntados por um deus desconcentrado e preguiçoso

Como farei eu para seguir?

EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL - COLECTÂNEA - IN-FINITA

De passagem - DEBORA PIO

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In memorian, Lui

Em teus olhos

Havia mais morte que vida.

Assim como uma dona de casa

Que estende a roupa limpa no quintal

Em dia de chuva

foste vivendo.

Vez por outra uma placidez invadia-te as feições

Que em geral eram algo entre triste, tenso e morto,

Como as folhas que caem, ainda são folhas e podem até estar verdes

Mas já não têm vida.

Ainda me lembro

Daquela tarde em que, juntos, olhávamos o mar, em silêncio.

Teu rosto, enigmático

De estátua sem olhos

Teu corpo, naquele usual abandono a si mesmo

A respiração, leve

Subitamente, um suspiro. Tua mão segurou a minha.

Naquele momento, foi como se tivesses despertado mas quisesses

ainda lá ficar, onde estiveras há um instante...

Depois disso, foste-te afastando. Deixei. Não havia nada a fazer.

Um dia, percebi que já não estavas... distância e neblina.

Muito tempo se passou

Seguimos por caminhos diferentes

Voltas e voltas, vertigens

Também o planeta deu voltas

Assim como os ponteiros do relógio

- objeto que abominavas!

Num certo fim de tarde ofereceram-me um envelope pardo

Onde havia algumas fotos

Disseram-me que era tudo o que guardaste, mais umas outras

coisinhas, como pedras e conchas

Aguardei o momento

Momento

Tu sempre odiaste o passado, raramente te referias a ele

E eis que a minha herança foram as fotos daquele dia, no mar

Eu e tu, de mãos dadas.

Tu já não habitavas entre nós

Eu não soube o que fazer

Então coloquei o disco do Albinoni para tocar.

Fica em paz, mar imenso!

EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL (POESIA) - COLECTÃNEA - IN-FINITA

Tela - DEBORA PIO

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Tela em branco
Papel em branco
Branco
O branco nas ideias
A angústia do poeta
Pois o poema não se derrama na página
No imaculado papel

Deixar a música do vento
Penetrar os meus ouvidos, os meus pensamentos
Na vã tentativa de
Domesticar desejos selvagens.
Você ali, eu aqui
Anseios tão distintos que nos unem, nos separam
A música do vento
Que varre o papel...
Eu, a tentar – inutilmente, construir o quebra-cabeças
do pensamento
Unindo letras de alfabetos numa poção mágica que não resulta
E o peito, por isso, parece prestes a explodir
Faz frio e o pássaro metálico, que vive na copa da árvore diante
da minha janela,
Canta – canta é força de expressão – bate notas metálicas,
de manhã e de tarde
E você
Diz que é para cá que deseja voltar.
Pergunto-me se para os pássaros haverá abismos...
Faz-se escura a noite
O poeta, angustiado, concretiza ser noite de domingo
Pensa no sexo frio

Na semana mesma

Igual
No cinzento que será o amanhecer...
E o pássaro metálico, canta.

A vida passa num triz
E é escrita a giz.

EM - MULHERIO DAS LETRAS PORTUGAL (POESIA) - COLECTÂNEA - IN-FINITA